Ломкость бытия, зажатая меж пальцев и взгляд, обращенный в иную реальность.
Неровные края от измятой осенней походки остаются на не заасфальтированном кусочке души.
И чешуя, покрывающая небо медленно осыпается на ни чем не примечательный бардак в голове.
Сложные описания метаморфоз остаются за пределами графиков и таблиц и выливаются серостью грязных улиц.
Увядшие листья, пропитанные едким дымом говорят друг с другом о форме каблуков, выстукивающих ритм ожидания и ритм побега от себя к другим.
Заезженные колесами облака вырывают из себя клочья душной повседневности и развешивают их на чужие имена.
Внезапные запахи роз и бергамота раскрывают затуманенные арки, внутри которых танцуют без сознания красивые дамы в черных платьях.
Похожие голоса раскалываются на сотни звуков и бледные руки возносятся к беспокойному небу, закрытому тонкой пленкой иллюзии.
Сложность небытия, раздробленная меж пальцами обращает привычные вещи в сон, за которым гонятся самые искушенные.
Осень.
И за мутным стеклом беспорядочных мыслей брезжит настоящее, увитое засохшими цветами минувших дней.